Жил бедный художник на Улице Роз,
И солнце ходил рисовать,
Он каждое утро мольберт старый нёс
На луг, чтобы лучик поймать.
Оно поднималось над ним, не спеша,
И сверху ласкало: «Привет»!
А он собирал всё тепло, чуть дыша,
И верил, что искренней нет.
Потом прикреплял на мольберт полотно,
Писал, только пару мазков,
А кисть, словно знала штрихи все давно,
Лишь взмах - натюрмортик готов.
В нём солнце плескалось и радужный блик,
Как лебеди влёт - облака,
И синий туман, журавлей грустный крик,
И вся в камышинках река...
Но больше он розы любил рисовать,
Росинки на листьях цветков,
Как утром вставали с лучами играть,
Колючие стебли ростков.
Они, как живые, росли на холсте,
Прекрасные: нежность и кровь,
С душой отдавался любимой мечте.
Писал, словно пел про любовь...
Но только однажды, внезапный мороз
Ворвался, без спроса, на миг,
Исчез тонкий запах изысканных роз,
А куст почернел и поник...
Всё было банально, до боли, хоть плачь,
Он на ночь окно не закрыл,
А ветер завистливый, словно палач,
Творенеье души погубил.
Храни свои розы, любовь и мечты,
И душу держи на замке,
Иначе - однажды окажешься ты,
Как этот художник, в тоске.
******
публикуется повторно, в редакции
фото из интернета