Один петух, не в меру бодрый,
Поэтом стал по недосмотру
Родных, а, может быть, по зову джунглей;
И день и ночь строчит строку,
Крича с утра: “Кукареку!”
Порядки в птичниках ругает
И птиц бранит на курултаях;
Yверен, бедный: соловьям даст фору,
Кукушкам – две, а прочим - три;
Вопит: “Каку вас всех дери!”
К призам для вида равнодушен,
Клеймит поэтов благодушных,
Возносит ум свой до небес, всех учит,
Пиарит собственный фасон
И шпор кривых зудящий звон,
Разлады сеет… Что же делать?
Задиру в суп - нет беспредела?
Но кто приправой острой будет в жизни?
Пусть варвар злится, пусть орёт!
Не все способны на полёт...
Ах, кабы Петька смог понять бы
Чужие строки хоть на пядь бы,
И, слушая, умел других бы слышать -
Не стал бы Пушкиным, дроздом,
Но был бы классным петухом!
18 февраля 2022 г.