Томясь в партере шума городского,
Презрев забот и канителей плен,
Спешу в фойе короткою дорогой –
Вдохнуть в альковах кулуарный тлен.
Сквозь нарочитых улиц коридоры
До парка тихого – рукой подать,
Случайные отстали разговоры,
Со мною только суть моя и стать.
Здесь спят под вязами шальные ветры,
Сил набираясь после шквальных бурь,
Знакомы образы почтенных мэтров,
Познавших истых вдохновений пульс…
Матёрый клён… - без солнечного фрака,
Его он по аллее расстелил,
Чтоб дева-осень, не касаясь праха,
Ступала в ярком отблеске светил.
Могучий дуб… Ему поклон отвесил.
Он слушатель, поэт и музыкант,
Учитель мудрый тех святых ремёсел,
Важны которым сердце и талант.
В ветвях надёжных хоронятся музы,
Взирая на прохожих не спеша…
Сумеет ли растрогать их искусы
Моя не столь прозрачная душа?