Кому нужны стихи? Лишь самому поэту.
Ни засолить, ни запасти их впрок.
И приготовить щи, скажу вам по секрету
Из них пока ещё никто не смог.
Легки они, воздушны, бестелесны,
Какой в них прок- самой мне невдомёк,
Подобны музыке проезжего оркестра,
Который ненадолго в городок
Заехал. Смутно будоражит душу
И за собой зовёт куда-то вдаль,
И чувства- как подснежники наружу
Проклюнутся, хоть на дворе январь.
И сердце радостно пичугой малой
Крылами бьёт предчувствуя полёт,
Вот ноги от земли уж оторвало
И вдаль с собой уносит от невзгод,
От суетливых будней серых, от рутины,
Где на качелях вдумчиво душа
Цветов охапку в ивовой корзине
Поставит на колени, не спеша
Разглядывать душистые соцветья будет,
Венок плести и слушать песнь ветров.
И размышлять о будущем, о светлом чуде,
О хлопаньи намокших парусов.
О море бурном, заповедных узких тропках,
В лесах и разговорчивой листве,
Где растворяясь в выдуманных строках,
Стихи по новому покажут мир тебе.