Жизнь плетёт свои узоры
Из обычных серых дней,
Обращая свои взоры
На игру людских теней.
Где сгибается пониже,
Где прямая, как стрела,
То подальше, то поближе,-
Нет уже нигде тепла
И узоры всё суровей,-
Стало меньше завитков,
Будто мастер был в неволе,-
Сплёл косу и был таков!