На костре вишнёвое варенье
Бабушка варила летним днём.
Пеночка, ну просто загляденье,
Собиралась пО верху на нём.
Дымный аромат парил по небу
И летел куда-то в облака.
Мазала вареньице по хлебу
Бабушкина добрая рука.
Годы, годы – огненные кони
Мчат и мчат на новом рубеже…
Память – бедолага вечно вспомнит
То, что было дорого душе.
Разменяла я шестой десяток,
Только, что бы душу отогреть,
Вспоминаю, до чего же сладок
Запах этих вишен на костре.