***
Февраль на землю давит ягодами снега,
зальдившейся печали полн.
И голова гудит от мутного набега
его немолчных, черных волн.
Ах, блаже, блаже, музыка была же,
а выйду в снегопад - и вспомнить не могу.
Пожарный пирс. Лишь рыбаки на пляже
в мотосанях горланят ни в дугу.
Их праздник чист в полях восторга и успеха,
и с ними вместе кружит рыба февраля.
И не смущает жгучих вод прореха,
на Волге вспухшая, как черная заря.
Им жизнь - река. Им не понятно даже,
сколь много их в хребет ее вплелось.
Ах, блаже, блаже, музыка была же!
И нам плясать с метелью довелось.
Уйдем от Волги в грубый свет неоновый
с прикупленною щучкой в рюкзаке,
где лишь соседский перебор аккордеоновый
шипит на страшном, рыбьем языке.