Тишина припадает жадно к моим устам...

Тишина припадает жадно к моим устам, поцелуи ее – полынь перезрелых строк. Тает лед, и рябина кровью течет с куста, предавая земле прошедшее ровно в срок. Лунный жемчуг безмолвной отмели - ноты сфер - в белой лодке ладони гроздью молочных бус. Скоро ветры моих морей запоют в листве, станет воздух душист и зелен, и город пуст, вдоль дорог поплывут туманы – шифон и бязь – или может быть это дым, пелена, пожар? И февраль отступает в сумерки, торопясь унести в кладовую плед и пушистый шарф.