Пишешь книгу о жизни –
простую повесть.
Мысли держишь в узде ,
но они как в пропасть
оседают в сугробы,
уходят в годы...
И плывешь словно рыба
по белым водам...
Можно кликнуть кого-то,
позвать на помощь...
Слишком поздно. И время почти – за полночь...
Только где-то вдали , непроглядной в общем,
под часами Дали зеленеют рощи,
наполняя меня
этой общей сутью,
будто ветром проточным на перепутье...
Даже если на юг
улетели птицы,
не прощаясь,
они продолжают сниться.
Снова зимние ангелы
дышат в трубы,
чем-то нежным, почти невозможным –в губы...
И у грусти бывают свои пределы.
Бог листает страницы
над снегом белым...
Вот прищурился, раны замазал глиной
и поправил мне нитку
над пуповиной....
Н. ЗОЛОТОВА
16.02.2022