Бессонная в свете луны дорога,
в руках остаётся песок и немного
того, что сберёг с летних песен,
но уже никогда не буду так весел.
Прямая, похоже, что без остановок,
любовь умножаем ровно на сорок
раз, удовольствий и просто подходов
то ли снарядов, то ли законов,
запрещающих правду узнать наперёд,
кто из всех сорока не предаёт.
Для кого просто сердца биение, вдруг,
смыслом жизни становится, маленький друг.
Моногамность луны, послестрочия долгой дороги
предвкушают конец, и я обиваю пороги
неизвестных и тех, кто погиб за любовь,
не допив до конца мою горькую кровь.
Мои по незнанию слишком простые слова,
и идущая следом подруга - дурная молва,
и конец не понятного лишь идиотам пути,
всё это сбоку или слишком уже позади.