На вымытых ладонях - капли жизни,
кусок стерильной марли на губах.
А между двух миров ногами втиснут
покойник, что остался в дураках.
И всё бы ничего, вот только память,
ведёт свою нечестную игру.
Любой осёл способен псом залаять,
когда его свои к стене припрут.
Потухло солнце в городской мертвецкой,
плюются кровью злые доктора.
Покойник жил на улице Советской,
сегодня это улица Вчера.
Как трудно попадать в иголку ниткой,
при этом не прищурить левый глаз.
Вот так же сложно оставлять пожитки,
что в целом состоят из глупых фраз:
"Не буду. Не хочу. Зачем мне это?
Все эти смерти только на словах.
Я - доктор своего иммунитета
с куском стерильной марли на губах".
А между двух миров ногами втиснут,
покойник, что остался в дураках,
лежит в мертвецкой попрощавшись с жизнью,
а на лице застыл предсмертный страх.