Все поэты уходят, но рано,
В сумасшествии, собственноручно,
Все поэты уходят, но с пьяну
И, увы, не от случая к случаю.
Над тетрадными белыми листьями
Не склонясь, приравняв себя к ним, как к богам,
Все поэты прощаются с жизнями,
Расходясь по родным городам.
Перекручены зимы и вёсны.
От игривости марочных вин
Остается во вкусе извёстка
И у женщин - глаза гильотин.
Так живут в пелене, не надеясь,
Растворяясь, как дым в тишине,
Только поле стихами засеяв,
Их бумага сгорает в огне.
Все поэты уходят не рано,
А тогда, когда этого нужно,
Все поэты уходят не с пьяну,
Но не трезвыми ж резать им души.