Зима коварна в белом январе,
то оттепель нагрянет, то морозы
меняют мятный аромат фруктозы
на липкое гриппозное амбре.
Гуляет мышь по прорези времён,
плывёт к ацтекам старый галеон,
возможно, к инкам, дело же не в этом,
а в любованье собственным портретом.
Красив герой, и пышен бакенбард,
затмил он куб Земли и круглый угол,
Мюнхгаузен потеет от натуги,
с ядром играя в русский биллиард.
И лысина сиянием полна,
над нею нимб полощется с охотой,
Аттила бледен, худосочен, кроток,
он чашу власти выхлебал до дна.
Рулить страной – не палец обсосать,
зимой босым – не хрен рубить на кольца,
добра желают миру богомольцы
и где-то вновь безумствует пассат.
И хрен-то с ним, у нас на море тишь,
по льду бродяжат чайки, утки, люди,
а тараканы вымерли, паскуды,
и шариком пинг-понга стала мышь...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»