Карандашным наброском летит тополиный лист.
Не цветной, а бледнеющий вестник грядущей осени.
Мы с тобой говорим... Говорим... А по коже от мыслей бриз,
Робко ходят мечты в этой августа ясной просини.
До пяти три минуты и время опять против нас...
Я не верю гадалкам, у них все колоды краплёные!
Мы утонем в объятьях и шелесте нежных фраз,
А потом упадём в уходящий закат раскалённые.
Обжигаем ладони последним теплом земли.
Ты целуй... Ты целуй... И меня ни о чём не спрашивай.
Жизнь опять на изломе хронической мёртвой петли,
Но гадалкам не верь... Моё сердце любовью выхаживай!
ЭМ Климова