Москва внизу проносится, и вот –
одна лишь тьма над спящими лесами.
Лететь, лететь, не чувствуя тревог,
в которых мы всегда повинны сами.
Волшебный крем для ведьминских забав –
он пахнет счастьем (и немного серой).
А Маргарите хочется на бал,
и праздника на смену будням серым.
Ей хочется любви и красоты
назло неврозам, скуке, карантинам.
Ей грезятся цветущие сады,
и оранжад со сладким гренадином.
Поклонники, игристое вино,
завистницы с несчастными глазами.
Ей хочется сиять и стать иной,
и чтобы этой ночью ей сказали:
«Живите гордо в городском аду,
вода уйдёт, оставив жемчуг в сите.
Пусть сами всё предложат и дадут.
Но никогда ни словом не просите».