Четыре дня я думаю о том,
Как тяжело даются в эту зиму
Пустые разговоры. И с котом
Нам обсудить давно необходимо,
Что всё же хуже пожилых принцесс,
Которые в душе еще девчушки?
Растрепанные ветром завитушки
Седых волос, затянутых в процесс
Безумной гонки за мечтой ушедшей,
От зрелости, нежданно так пришедшей,
Им кажутся изящным фуэте
Теней на серебристом летнем небе,
Мечтающих о первом мягком снеге,
И им совсем не жаль, что вы не те,
Не так, не с теми, и, увы, нелепы,
Похожие как клоны на калеку
Ту самую, в прокуренной фате
И свадебной парче с букетом лилий,
Которые беспомощно застыли,
Без чувств упав в тревожной суете...
И хочется вернуться в никуда,
Забыться в снах, проснуться молодою,
И старость запивать простой водою,
В помаде от Shiseido, и тогда,
Слепив себя из тысячи "брильянтов",
Марселя Пруста целовать портрет,
Чтоб вновь ему поведать тет-а-тет,
Как я восхищена его талантом!