Февраль глядит лицом испитым.
Весь облик неопрятен, рыхл.
Глаза его водой залиты
оттенком снулых старых рыб.
Разверзнуто для взгляда пузо
дебело-серым полотном.
Движенья медленные грузом
ползут навстречу мертвым льдом.
Но воздух вроде как весенний
летит во вдохе, как обман.
Я чую радость и веселье,
я знаю, ты, февраль - капкан.
И всё ж невольно улыбаюсь
грязнуле, пьянице, тоске,
а мысли падают и тают,
как день февральский - налегке...