Не уместить всего в тетради.
И не зажать в ладонь руки –
ни синеву небесной глади,
где звёзды будто на параде
плывут над берегом реки.
Шекспира, Моцарта и Гёте...
И птичий гам , и солнца блик,
крещендо голубые ноты,
что брал щегол мой желторотый,
и поле, и живой родник.
Всё что бесхитростно и вечно
из рук вошло в часовню душ.
И первый снег, такой беспечный,
на нецелованные плечи,
и терпкий запах поздних груш...
Чем дольше жизнь, тем ближе даты–
их столько было на веку.
И то как первенец когда-то,
комочек маленький мой мятный,
прижался к моему соску,
безгрешный поцелуй, и ветер,
и чеховский вишневый сад,
где лебеда росла как дети...
Где ты разбудишь на рассвете
Каких-то пару лет назад...
Н. Золотова
11.02.2022