По закоулкам души бреду
и спотыкаюсь на тонком льду,
перед собою слова стеля
с мятным привкусом февраля.
Кто я?
Не знаю...
Вопрос-подвох,
я не травитель собачьих блох,
не искуситель прекрасных дам
и не хранитель семейных драм.
В стае людской не вожак, не вождь,
не иссушающий мелкий дождь,
не петушиное кукареку,
утром втиснутое в строку.
Вязкое небо и светлый зной,
рыба, скользнувшая надо мной,
или рыбак, изловивший меня
вместо трагического линя?..
По закоулкам души бреду
не в Гефсиманском святом саду,
не в Елисейских полях-домах,
сея любовь, удаляя страх.
Знаю: надежда во мне живёт,
значит, мы с нею вошли в комплот
ради того, кто идёт след в след
за вершителями побед...