Сорок восемь уже не лето,
пятьдесят ещё не зима.
Всё хожу в безрукавку одетым
и от счастья схожу с ума.
Смог бы солнце достать руками,
завязать в узел Млечный Путь.
Между снами и докторами
просочиться когда-нибудь.
Только часто брожу по краю,
бормочу про любовь стихи.
На приветы, в ответ киваю,
как хорошим, так и плохим.
Надо мною все восемь радуг
коромыслами встали вдруг.
Арлекин вами не разгадан,
Арлекин вам, увы, не друг.
Был когда-то темноволосым,
а теперь покрыт серебром.
Ставит лето на сорок восемь,
а зима ставит на все 100.