Иногда обрывки истины
дико прут из-под пера
и бывают очень искренны —
голь на «истины» хитра.
Прячу их под слоем «сказкости»,
даже трудно отыскать, —
убегаю от опасностей…
Игл в мешке не удержать.
Возвращаюсь поздно вечером
и иду в «свой кабинет»,
не убитый понедельником
после дождичка в четверг.
Насыщаюсь пищей нравственной,
для которой я рождён,
без обманов, но лукавствами
мой банкет переплетён.
Не стесняюсь разговаривать
с ним — кто в зеркале — с собой,
сомневаюсь в обещаниях,
данных новостной строкой.
Спрашиваю о деяниях,
их воздействии на мир,
осторожных умолчаниях —
сам себе не командир.
Без тоски, но не в беспечности —
не меня пугает смерть —
я живу по-человечески:
пострадавших нет и жертв.
Честность автора экзамену
подвергается всегда —
с этим нежным бледным «знаменем»
неудобно никогда.
8-9.02.22