Когда-нибудь это кончится.
Ничего, мы потерпим.
Когда-нибудь одиночество
нам покажется хуже смерти.
А пока мы искрим от трения,
роем землю, упёршись рогом,
то уходим, то, хлопнув дверью,
возвращаемся от порога.
Как гроза хрупкий миг покоя
вновь обида сменяет нежность,
и опять мы одной рукою
и отталкиваем, и держим.
И когда терпеньями меряться
мы устанем, смиренны и немы,
из того, во что перемелится
напечём горячего хлеба.