Хоть запах полыни
и горек, и сладок
(как бабья судьба
на развилке дорог) –
кому-то он может быть
душен и гадок,
кому-то –
напомнит про милый порог.
И слаще не сыщется
запаха в мире:
родная сторонка
в сознаньи всплывёт
и вспомнишь,
как веником
свежим,
полынным
мать двор выметала...
Вновь память зовёт
в родные поля возвратиться.
Тропинки,
полынью поросшие
снова пройти...
Как сладок твой запах!
Девичьи слезинки,
смешавшись с росой
предрассветной зари,
пропахли полынью
чердачного сена,
вбирая в себя
летний зной сенокоса,
волшебную глубь
задушевного пенья,
мечты и свободы…
Но девичьим косам
остаться суждено
у тех дорог –
в раю полынном.
А где ж развилка,
где судьбы порог
в тот край постылый?
Когда вся сласть его,
в каком часу
слилась с горчинкой?
Когда теряет баба
всю красу,
став лишь песчинкой?
Где закипает горькая полынь,
как бабья доля?
И хочется ей прокричать:
«Остынь!
Пусти на волю!
Кому уже
перехватило дух –
отдай дыханье!
Ведь баба никогда
не скажет вслух
о всех страданьях.
И как понять,
чем вызваны они –
Войной? Разрухой?
Что превратило
баб страны
в старух? И
прошу,
стань слаще, подлечи
им души,
верни полынный рай!
Пусть станет жизнь
Их лучше!