Я – Ванька, мой папа ушёл на войну,
я маму спросил: "Почему?"
И мама ответила – сказку одну
расскажет, и я всё пойму.
Она рассказала мне сказку о зле,
которое старше добра,
о хрупкости счастья, о мёртвой земле,
которая раем была,
о том, что важнее меня и её,
и крепче, чем сталь и броня,
о силе, которая чует враньё,
которую сложно объять,
о том, что без Родины имени нет,
стабильности, веры в любовь,
и что негасимый заманчивый свет
зовёт за собой вновь и вновь –
туда, где корнями гордится родня,
где чтут и отцов, и дедов,
где плачут и старые фото хранят,
и гасят тоску городов,
где нет места мести и сплетням, и лжи,
где каждый на подвиг готов,
и в сердце у вечности время дрожит,
и не выставляет счетов...
Я – Ванька, мне девять, я много узнал
о Родине и о войне,
и это – не вымысел, не сериал,
не то, что приснилось во сне.
Я знаю, что Родина – место любви,
не подлости и не вражды,
и если ты любишь, достойно живи,
и сможешь уйти от нужды.
Война – злая ведьма, она отберёт
последнее счастье и кров,
случайно споткнёшься о ноги её,
и станешь сердит и суров.
Война не приходит, она, как слеза,
сочится из ран и из глаз,
она – словно пламя, немая гроза,
болезнь и чума напоказ.
И если война посетила ваш дом,
то он опустеет за час,
в нём больше не будут томить молоко,
настаивать яблочный квас,
и будут бояться и тихо страдать,
и ждать, чтобы папа пришёл,
и каждый кусочек земли защищать,
и знать, что не всё хорошо,
но всё ещё будет, как майский цветок
зардеет когда-нибудь мир –
живительный, жгучий, шипящий поток,
как крик безграничной любви!