Путь закончен
был замедленьем шага;
злилась очень,
видя прохожих шавка;
на дороги
жизнь не жалела грязи:
любят боги
так пребывать на связи…
Там, на белом
свете, чей план запорот,
под прицелом
тьмы находился город;
прям в затылок
боль загоняла свёрла, –
я простил их,
негою сыт по горло.
…и сейчас я –
в яви ль, в пучине грёз ли,
вижу, счастья
нет ни в любви, ни после, –
но такое
дело не в пользу божью.
О покое
мысль пронимает дрожью.
Мы расстались,
цели своей не зная.
Мой диагноз
прост.
Здравствуй, грусть земная!
Впрочем, где я?
В путь! За тоской, за тьмою:
вся идея
в той, что пойдёт за мною.