Морозы нынче по февралю
ярятся, выстудив дни и ночи,
затихло море и не рокочет,
и я напрасно слов не мелю.
Не вижу проку шуршать листвой
не настоящей, а виртуальной,
в рисунках выполненной наскально
и пересушенной, неживой.
Едино всё, и безгрешен мир,
зависший на поводке Вселенной,
он муть словесную шапкой пенной
сдувает в сторону, чёрт возьми!
А то, что жемчугом да на дно,
посверкивая обречённо-тускло,
возможно, кто-то признать искусством
захочет, но будет мне всё равно...
Морозы нынче...
И голова
потяжелела от прожитого,
не насыщаются строки слогом
звенящим, словно весной листва...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»