Пожалуйста… нарисуй мне барашка!
А. де Сент-Экзюпери
Ветер-пастух погонит к зиме стада
сорванных листьев, покорных своей юдоли.
В плеере Вулф – охота ему страдать?
Выключу музыку – и нарисую домик.
Там буду я в макушку тебе дышать.
Ты не заплачешь – насупишь смешные бровки.
Туча придёт дырявая, как дуршлаг, –
будут дождинки всю ночь танцевать по бровке.
Спи, человек, приснятся тебе миры.
Рыжий лисёнок, я знаю, тебе приснится.
Слушай: зимой на ёлках растут шары…
Ты непременно когда-нибудь станешь принцем.
Выметешь пыль из всех четырёх углов,
птиц перелётных покормишь зерном с ладони,
брови насупишь: «Крутит своих “битлов”», –
выключишь музыку – и нарисуешь домик.
Выберешь цвет, бумагу найдёшь в столе.
Будет уютно, тепло и совсем не страшно.
Люди рисуют домики сотни лет.
Жизнь – это ящик, в котором сидит барашек.