Рано-рано утром
выйду на опушку,
из ольхи лиловой
вырежу свирель.
Чуть коснусь губою,
влажной и припухшей,
тонкий звук родится
в молодой коре.
Тихо пой, свирель,
о весёлой доле,
о деревне нашей,
пой, моя свирель.
О дожде, упавшем
радугой на поле,
о цветах купавы
тихо пой, свирель.
Пой, моя свирель,
о румяном утре,
пахнущем спросонок
почвой и травой,
и о шалом ветре,
растрепавшем кудри
над моею зыбкой
матушки живой...
Тихо пой, свирель.
Пой до сладкой боли.
Обо всём, что мило,
пой, моя свирель.
В сумерки ушли
детство, дом и воля.
Иволгой в ночи
тихо пой, свирель.
А ещё скажи
о ветрах с верховий
жизни быстротечной,
где былое — прах.
Но истаял звук...
И коры ольховой
лишь остался горький
привкус на губах.
1977