На заборе, как чудная птица,
я сижу очами на закат.
Там не гуси-лебеди летят,
мошкара в лучах его толпится.
Алым цветом низкое оконце
дома у скрещения дорог
красит, уходя за рощу, солнце.
Гаснет день, и я уже продрог.
Но еще до сумрака мне надо,
с выгона едва вернется стадо,
хлебом заманить козу на двор
и закрыть калитку на запор.
Зорьке остаётся полгорбушки.
Хлеб да соль — хорошая еда.
Вон труба дымится над избушкой.
Значит, не замёрзнем в холода.
«Ты и сам кудрявый, как ягнёнок,
чёрные, нездешние глаза, —
бабушка смеётся. — Цыганёнок...»
На её щеке дрожит слеза.
Я сижу, как птица, на заборе
и не помню никакого горя.
Догорает розовый закат.
Я не знаю, что война в Корее,
что Христа распяли иудеи...
И ещё ни в чём не виноват.
2019