Все дальше, все глуше, бедней и прекрасней
встаёт моё детство, как солнце во ржи.
Рабочий посёлок, домишко наш красный,
дорога, рыжея, в берёзы бежит.
Поляны сквозные под синим покоем.
В весёлых ромашках лежат валуны.
И бабушки Насти лицо озорное,
как будто и не было вовсе войны.
Как будто однажды в рассвете сторожком
родители встанут в саду у плетня,
где пряной и сладкой ботвою картошки
завалена наша стерня.
Тот вечер стоит у моей колыбели.
Печурка, гармонь инвалида, родня.
И добрые козы во мраке белели —
как отсвет ушедшего дня.
1972