Как не видно всех, за горизонтом скрывшихся,
Как не видно на дне скрывающуюся рыбищу,
Как не виден, чуден путь мыслей святого кормчего,
Тех, что отдают то приторностью, то горечью,
То не знамо чем повеет вдруг неожиданно,
И, внимая им, переходишь опять на жидкое,
Как сочится сукровица из раны сквОзь бинты,
Так теряется всё, что с собой второпях не увозишь ты...
О, не верь, не верь сладкозвучным речам усопшего,
Закрывая дверь, себя отделяй от общего,
Забывая вкус навязшей во рту оскомины
И идеи - все, что обществом узаконены,
Ощути, как манит таинство странной комнаты,
У которой углы обшарпаны и обколоты,
Про себя листай страницы тома неброского,
Не спеша дурей, читая запоем Бродского.