По небу расплескалось молоко,
по жизни разбежались двое.
На ранку дуют-дуют феврали.
Осколки ссыпаны в калейдоскоп
и больше не царапают живое.
Пройдут года, причалят корабли
и принесут ветра: "Прости, не злись,
я всё играл и, верно, доигрался."
Да, это только детская игра!
Ну, типа "выше ноги от земли",
где тот спасён, кто до небес забрался.
И он не умер. И никто не умирал.