Когда бы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
А. Ахматова
В деревне, где, ах, мат и вой,
Где солнце матерно встречают петухи,
Нашел я что-то от Ахматовой.
Подумал – так, пустяк. Ан нет – стихи.
На мусоре, в чертополохе,
Здесь вирши гениальные цветут.
Подумал я, что это плохо,
Но диссиденты не поймут.
И понял я, что Анна – гений!
А я-то смертный ведь, увы.
И потому-то без сомнений
Виршу стихи из головы.
1995 г.