Он пишет стихи также, как я,
но только на темы иные…
Что в жизни его всё та же ****я,
что планы, отнюдь, небольшие.
И что каждый день у него, как вчера:
работа, работа и много г***а,
затяг, вдох и выдох,
и снова затяг,
а денег на день еле-еле в натяг.
И хочется вроде бы лучше то жить,
но смелости нет и ресурсов.
Не хватит всех сил, чтобы рыцарем стать,
на теле нет счета укусам.
И топит в стихах свою грусть и печаль,
и злость на любовь и на счастье.
Он тот, кто любил, но смог потерять,
он просто у*****к несчастный.
И в жизни мы с ним хоть встречались не раз,
но не сошлись дороги.
Мы разные люди, из разных миров,
но оба в душе одиноки.
Он пишет стихи о «новом быту»,
иль лучше о «новом быте»,
а я о том, как снова в плену,
запуталась в жизненных нитях.
Изменишь ли жизнь или так и умрешь,
голодный по ласке, измученный.
но я навсегда запомню тебя,
как парня с района Рабочего.