Пишу о войне, пишу о воспоминаниях моего дяди по отцу, Закира Каримовича Хасанова. Мне мало он рассказывал о войне, но вот рассказ его недавно я вспомнил. Дяди давно уже нет с нами. Он умер от ран войны. Он всю войну был связистом. Связисты долго не жили, как он говорил, погибали. Это он мне поведал про один день войны. Они брали высотку под Ржевом. Я там однажды побывал, высотка была для меня очень маленькая, но вот как её брали…
Вот они, солдаты-мальчишки, были в окопах, зажавши винтовки.
И ждали ракеты, чтобы вновь штурмовать высотку с рассветом,
Высотку, которую ( будь не ладная) не смогли вчера они взять.
Шли они в бой, но не смогли, легло полроты у высотки вчера.
Полегли молодые мальчишки. Пехота. Не солдаты ещё. Детвора.
Но война и быстро мальчишки взрослели. Война добавляла года.
Это они, вчера молодые, военное детство, одели в шинели.
И в шинелях стали они уже старше, и детство ушло навсегда.
И вот они сидят в окопах, зажавши винтовки, и ждут ракету,
Ракету-сигнал и будут опять штурмовать ту высотку с рассветом,
Погибать, но штурмовать высотку, что вчера не смогли с ходу взять.
Дядя сказал, слезой обливаясь, мы взяли высотку, враг побежал…