И происходит так, как дОлжно быть.
Уйти, вернуться снова, ощутить
как тень твоя прозрачна, нервы звонки...
Уже не то, еще не всё равно,
взмываешь в небо, падаешь на дно
(но есть ли дно у временной воронки...)
А после нас не будет пустоты,
всё повторится, — синим, золотым
сиянием, наполненным любовью,
и, «если призрак здесь когда-то жил»,
то мир его пленил и низложил
зеркальным телефоном к изголовью.
Всё происходит так, как быть должно, —
январь, огни, горячее вино,
корица, апельсин и запах сдобы.
Вот ночь длинна.
Вот улицы пусты.
Идёшь один.
Пролеты и мосты.
Струится свет на жёлтые сугробы.