Спит город. Тоньше ручейки машин,
Что днём текли потоком бесконечным.
И Путь на небе проступает Млечный,
Как в старой лампе задремавший джин.
А ночь, задёрнув занавес небес,
Уж гасит звезды – свечи восковые.
Они же всё трепещут, как живые,
В извечном ожидании чудес.
Моноклем жёлтым светится Луна,
Смотря на мир лениво-отстранённо,
Несчастных освещая и влюблённых,
И тех, кому сегодня не до сна.
Средь них и я. Рифмую мысли дня,
Что в тишине ночи яснее слышу.
И даже мир вокруг спокойней дышит.
А что есть день? Да днём и нет меня…
День предначертан планом на листе.
И нет в нём жизни – просто список правил,
Который кто-то за меня составил.
В них я не та и все совсем не те.
Поклонник ночи я и тишины.
И днём я жду, когда она настанет,
И шумный мир от суеты устанет,
И сниться будут всем цветные сны.