Каждый день словно книги написанной лист,
Что откроется вместе с глазами.
Будет смят и исчёркан он или же чист,
Выбираем, конечно, мы сами.
То, насколько убористой будет строка
И о чём будет в ней говориться,
Мы решаем. Задача, увы, нелегка,
Но решить её нужно стремиться.
Есть в той книге страницы, что страшно открыть:
Столько в них исступленья и боли,
Что пришлось и прочувствовать, и пережить,
Где и воля казалась неволей.
А бывают такие, что в тысячный раз
Вновь и вновь перечитывать тянет:
Столько там и счастливых, и радостных фраз,
Что от сердца идёт – не обманет.
И не будет никто по слогам диктовать,
Никакой тут не нужно науки.
Только важно, чтоб было не стыдно читать,
Ведь прочтут её дети и внуки.
А ещё на листы перепишут себе,
Что когда-то и мы написали.
Потому приключиться в их может судьбе,
Что, не думая, мы «подсказали»…
Открываю глаза, начинаю ваять,
Подбираю поярче чернила,
Ведь потом не исправить, не переписать,
Что когда-то написано было.