Пора поесть.
Плесну горячих в миску щей-ка!
На турнике извилин мозга
Мысль повисла:
— Неплохо вынюхать бы,
С логикой-ищейкой,
В февральской мути дня,
Хотя б крупинку смысла.
Нет, —
Кроме кислого,
Блаженства налитого.
Хандра. Туман. Дождь. Лужи —
Смысла никакого...