Опять осень плачет обидою хлипкой,
Не в силах, как прежде, легко прозвенеть.
И солнце напрасно бесцветной улыбкой
Пытается землю сквозь тучи согреть.
И ветер напрасно промозглые листья
Пытается вырвать в полёт над землей,
Где гасят порывы больные событья -
Туманом утраты, забвенья золой.
А где-то маэстро дрожащей рукою
Мелодию пишет смычком на струне.
И странные звуки, не зная покоя,
Покорные ветру, летят по стране.
И следом за ними, под вздохи ненастья,
Прозрачные тени скользят в мир немых:
Они словно пепел вчерашнего счастья -
Безмолвные души друзей и родных.
Они уже где-то, а мы вспоминаем
Их светлые лица, улыбки, глаза.
Мы вечности верим, и всё же не знаем,
Когда мир покинет слепая гроза.
Сыграй же, маэстро, немного иначе.
Навей всем о жизни и думы, и сны,
Чтоб каждый услышал со вздохом и плачем,
Напев возрожденья грядущей весны!