Он кровь свою в эти грозди вливал,
Его задержать опоздали,
И кровью художника созревал
Виноградник в Арле.
И нож наточил он, и подарил
Свой слух — девице одной незнакомой,
И вышел под сенью ангельских крыл
В поле небес из безумного дома —
И выстрелил в сердце своё. Пуля та
Сразила смерть — не прошла она мимо,
Ведь мира смертного красота
Для духа высокого невыносима…