От этой зимы остался один февраль,
всего двадцать восемь крестиков до победы.
Мой преданный враг, ты так вдохновенно врал
о том, что все вешние песни уже пропеты.
Ты так возбуждённо вспыхивал и чернил
любые пассажи, где выглядел уязвимым.
Но в этом году я не стану искать чернил
и плакать с лицом оскорблённого херувима.
А всё потому, что все строки лишь о весне,
и все океаны движутся лишь весною.
Мой демон, я снова целую тебя во сне –
а сны просыпаются раньше, чем остальное.