Я делаю жизнь, по кирпичику строю,
Я строить совсем не умею, не скрою,
Но некуда деться, и нужно учиться,
И я собираю свой мир по крупицам;
И я разрываюсь как будто на части:
В раздумиях – вечно, в сомнениях – часто...
А если неверно всё то, что я знаю,
А если есть жизнь неземная, иная?
Зачем кирпичи мне, цемент и шпаклёвка?
Я делаю всё неумело, неловко,
И вижу, что всё в этом мире – непрочно,
И новый свой мир открываю – построчно,
И чувствовать я начинаю всё чаще,
Что строчки – мой истинный дом, настоящий.