«На письме»
Время обгонит вездесущие амбиции,
Заколотит свободу на краешке ножа.
В руках кинжалами вертятся спицы,
На письмо не поднимается моя рука.
Я запрещён, как рукопись девианта.
Я бы симулировал крайность бытия.
Мне не хватает хорошего бланта,
Чтобы проснулась капля таланта,
И муза пришла, и ушла тишина.
Я тяжёлый балласт, люд напрягаю.
Заметаю следы всех точных точек.
Знаешь, я, кажется, ничего не знаю,
Но, это не повод ставить прочерк.