Он пел замысловато и отрывисто.
То был бурят, монгол или казах.
Пел, как когда-то...
Лет назад с четыреста...
И раскрывался прямо на глазах.
Он был вполне достаточно не русским.
Не полных, не понятно скольких лет.
Какие строфы, рифмы!
Чем не Пушкин?
В душе моей казах оставил след.
Решил подпеть. А ну
Слабо дуэтом?
В словах я слоги, знай, переставлял.
Как он, бурят, признаюсь, был поэтом.
Не таковым себя не представлял.
Как барабанил в бубен, как позвякивал...
Гортанно вторил, головой качал.
Ему, монголу, в такт ногой поддакивал.
И невпопад я через раз молчал.