Ввечеру ли,поутру
по особой тяге
пальцы тянутся к перу,
а перо к бумаге.
Ты бездумен, смутен, кисл,
хоть сдавай на силос,
но в тебе внезапно мысль
вдруг осуществилась.
Ладно была б глубока,
годна для шедевра,
а она по пустякам,
этакая стерва.
Но уже бежит рука,
пачкая бумагу,
создавая с кондачка
всякую бодягу.
И узнать не у кого,
как душа ни рвётся,
ну, откуда и с чего
это всё берётся?