- "Поэзия живёт ради себя самой!
Ей безразлично: ты ли голодна?
Иль есть наряды для прогулок
в жизни сад?
Иль есть ли зонтик и перчатки
от невзгод?
Поэзия живёт ради себя самой!
И к ней не достучаться -
милосердие моля! -
к душе твоей, израненной
чужим грехом!
И Сна
тебе не даст она,
в котором бы ты мог
забыть и Песнь её и Слог
иль встретить день -
как того жаждет не такт строк!
Иль вечер провести не среди строф:
"Возлюбленное мною -
есть: твой долг!
Возлюбленные мною - не свои!"
...Поэзия живёт ради себя самой!
Прислушайся-ка, Элис!
Ты ли зришь:
"А снег и дождь - всего лишь есть:
обрывки тех холстов, что не остались
в Вечности как Письмена!
А снег и дождь - всего лишь есть:
Воспоминанья о тебе, которым уж
не сбыться - да, счастливым! -
никогда!"?
...Поэзия живёт ради себя самой!
И нет ни Родины, ни дома у неё.
Она - душа, что как Луна - ясна! -
лишь в час безмолвия
и безмятежности -
для нежных слов!
Я - раб её!
И в этом моя сила и беда!
Я - раб её!
И оттого бессмертие моё -
живей меня!"
- Как дивны, Элис, ветерка Слога,
в которых ты и Дельвиг, как и я!
В которых ночь, что будет утром!
И... звезда, что именуется "Венерой" -
не честна ли, говоря:
"Поэзия живёт ради себя самой!
Поэзией могу быть только я!"?
- И Вы оспаривать, сэр Стивен Фрай,
не станете мой стих? Да, как и насмехаться!?
- Нет, Элис! Я ведь Лиры раб - века!
Но... никогда не смею признаваться:
"Поэзия живёт ради себя самой!"
Как, Элис, Бог...