Желания – не я –
уходят от меня,
из пор
моих выходят
куда-то вне,
как из порт-
моне
уходят деньги.
На столе Моне –
«Мост Ватерлоо»
далью манит.
День –
вот он –
всего лишь мост
в другой.
А ночь – спина дугой.
И на столе перловка,
а не манка.
Всегда он разный.
Мозг судит образами
сообразно
внутреннему глазу.
И дразнит мысль –
А мозг чей образ?
Господень праздник?
Творенья совершенство?
Или комок сплетённой вермишели?
Как шар земной – шар мозга.
Желания рождаются и там, и здесь.
И если, их отсутствием раним,
с потребностями только быть,
Господь, мне истины твои бы вторить,
мне пару сохрани
ещё,
и это не каприз,
а жизнь. А если нет – то из
любить или творить –
любить.
А может всё-таки, творить?
2020.