Её никто не любит там, как ты,
Всё думаешь, она в подушку плачет.
И, вспоминая милые черты,
Терзаешься, что быть могло иначе.
Её пьянят другие берега,
Твой доступ к ее жизни ограничен.
В тебе не зрит ни друга, ни врага -
Ты для неё давно стал безразличен.
Нет ни одной причины, чтобы ждать,
Писать ей письма с головой поникшей.
Приходит время чувства отпускать,
Ты к этой мысли стал давно привыкший.
Пройдёт лет сто. Вдруг зайчик на стекле
Заставит позабыть былое горе.
Но летним днём, как будто бы во сне,
Ты встретишься с ней раз, на светофоре.