Написала бы о мире,
о герани на окне,
о мурлыканье в квартире,
только мысли – о войне.
Я гоню их, что есть мочи,
с телевизором бранюсь,
а они дождутся ночи
и шипят.
А месяц-гусь
щиплет звезды,
и кровавый
занимается рассвет.
Неужели нет управы?..
Или, может, бога нет?